Hay algo blando
y esponjoso en esos ciegos
Soy incapaz de creer
en sus bolsillos descosidos
No creo en el hambre
de sus tripas
ni en sus manos sucias
mirando hacia los cielos
Me importa un comino
si encuentra o no el camino.
En sus manos sucias
las pulcras mías
no serán capaces de tocarlo.
